Какая же я дурочка. Осталось запереться в комнате и до пол третьего играть во что-нибудь глупое, а затем напиться снотворного. Это явно очень веселая ночь, в которую я чувствую себя самой большой дурой за всю свою жизнь.
У меня есть всего один человек, с которым у меня, на мой взгляд, самые идеальные взаимоотношения и даже если мы вовсе не перессорились, а он просто ждет его.
Потому что мне нужно вытереть глаза и выдавить их. То, что я жива - это выбор случайности, верно?
Мой дорогой Эдвард. Даже ты умер. А я еще жив(а). Почему?
(Хотя чувство такое, будто наоборот).